Etiqueta: Desamor

Invierno a poco terminar

Sin palabras para describir la sensación que hay en mí. Tus palabras que taladran los rincones de mi cabeza y mi corazón que se retuerce queriendo no oir. Las palabras que, aunque reflejen anhelos, destruyen como acciones. Mis palabras que repiten todas mis inseguridades.

Sé que no quieres irte y no quiero que te vayas. Pero aquí queda el vacío de las lágrimas derramadas y mi alma seca. ¿Con qué se llena? ¿Con qué se llena el sentimiento de pérdida, el duelo temporal pero infinito?

Me causa gran dolor todavía hoy a pesar del alivio. Me duele recordar esos días grises de invierno a poco terminar. 

Corazón se va a la cama

Hoy pareciera que el silencio es insuficiente para decir lo que quiero callar. 

Creo que es por la lluvia, que cae ruidosa sobre un techo viejo y me hace recordar que nunca estuvo tan mal. Me dan risa las nimias cosas de siempre. Y me voy quedando sin palabras en un cerebro con más ruido. 

Hoy no sé si me importa tu simpleza. 

Por eso, mejor me voy a la cama con el corazón solo. 

Fragmento

Monday

What does one write on a Monday? Cuando la lluvia cae y nunca amanece. Cuando es un lunes como cualquier otro. 

What do you say to Mondays? Cuando la semana se abre en el horizonte y la esperanza disminuye.  

What do you do on Monday? Cuando no ha cambiado nada. Y te sigo esperando. 

Today. Monday. Lunes. What can I tell you? Cuando siempre te guardo en la memoria.

Sol de julio

Bajábamos flotando por el río y el sol de julio nos daba en la cara. Yo sostenía la bebida en mi mano y sus pies jugueteaban con el agua. Entre ella y yo muy poco quedaba, ya que a los años nadie les había hecho justicia. En algún momento se cruzaron nuestras miradas y el susurro de la brisa nos dijo que no existirían más veranos juntos. Ella sonrió, con ternura. Y yo agradecí su amor en pasado.

Yo podría cantarte la luna

Siento que se me están pudriendo adentro las palabras, y que tengo mis manos cargadas de flores y armas. 

Algunos me han pedido que escriba, porque han pensado que están las palabras en mi destino. Pero siempre que quiero escribir descubro que las palabras han estado perdiéndoseme, que aunque las busco no las encuentro, porque no sé qué escribirle al mundo. 

Aquellos a quienes quisiera entregarles mi vida plasmada en obra se han negado a leerme. A esos a quienes podría escribirles la vida han rechazado mis letras con un veto siniestro. Y yo estoy acumulando las palabras adentro y soy un caos completo, un caos por dentro, con todas esas palabras sueltas, incoherentes. 

Mis manos desean disparar algunas flores y algunas balas, pero cómo, si no puedo cargar mis armas. 

Si me permitieras escribirte, para leerme, para decirte. Si quisieras conocerme de otras maneras. Si abrieras tu mente a ser testigo de mis absurdas ideas. Yo podría cantarte la luna aunque no la esté viendo, llevarte al bosque y mostrarte mi risa y mis lágrimas. Declamarte el llanto. 

Mis manos están temblando. Mi cuerpo está temblando. Y el bebé que llevo dentro está engordando con las palabras desordenadas.

Pero estás entre ese grupo de los otros que me negó para siempre. Sabes que en silencio estoy hablando, en secreto estoy hablando y mirando y llorando. 

No quiero dispararme a mí misma las balas. 

Si quisieras conocerme de otras maneras. Yo podría cantarte la luna. Yo podría cantarte la luna.